CAMÕES NA ILHA DE MOÇAMBIQUE
É pobre e já foi rica. Era mais pobre
quando Camões
aqui passou primeiro,
cheia de livros a cabeça e lendas
e muita estúrdia de Lisboa reles.
Quando
passados nele os Orientes
e o amargor dos vis sempre tão ricos,
aqui ficou, isto crescera, mas
a fortaleza ainda estava em obras,
as casas eram poucas, e o terreno
passeio descampado ao
vento e ao sol
desta alavanca mínima, em coral,
de onde saltavam para Goa as naus,
que dela
vinham cheias de pecados
e de bagagens ricas e pimentas podres.
Como nau nos baixios que aos
Sepúlvedas
deram no amor corte primeiro à vida,
aqui ficou sem nada senão versos.
Mas antes
dele, como depois dele,
aqui passaram todos: almirantes,
ladrões e vice-reis, poetas e cobardes,
os santos e os heróis, mais a canalha
sem nome e sem memória, que serviu
de lastro, marujagem,
e de carne
para os canhões e os peixes, como os outros.
Tudo passou aqui —Almeidas e Gonzagas,
Bocages e Albuquerques, desde o Gama.
Naqueles tempos se fazia o espanto
desta pequena aldeia
citadina
de brancos, negros, indianos, e cristãos,
e muçulmanos, brâmanes, e ateus.
Europa
e África, o Brasil e as índias,
cruzou-se tudo aqui neste calor tão branco
como do forte a cal
no pátio, e tão cruzado
como a elegância das nervuras simples
da capela pequena do baluarte.
Jazem aqui em lápides perdidas
os nomes todos dessa gente que,
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como hoje os negros, se chegava às rochas,
baixava as calças e largava ao mar
a mal-cheirosa
escória de estar vivo.
Não é de bronze, louros na cabeça,
nem no escrever parnasos, que te vejo
aqui.
Mas num recanto em cócoras marinhas
soltando às ninfas que lambiam rochas
o quanto a fome
e a glória da epopeia
em ti se digeriam. Pendendo para as pedras
teu membro se lembrava e estremecia
de recordar na brisa as croias mais as damas,
e versos de soneto perpassavam
junto de um cheiro
a merda lá na sombra,
de onde n'alma fervia quanto nem pensavas.
Depois, aliviado, tu subias
aos
baluartes e fitando as águas
sonhavas de outra Ilha, a Ilha única,
enquanto a mão se te pousava
lusa,
em franca distracção, no que te era a pátria
por ser a ponta da semente dela.
E de zarolho
não podias ver
distâncias separadas: tudo te era uma
e nada mais: o Paraíso e as Ilhas,
heróis,
mulheres, o amor que mais se inventa,
e uma grandeza que não há em nada.
Pousavas n água o olhar
e te sorrias
— mas não amargamente, só de alívio,
como se te limparas de miséria,
e de desgraça
e de injustiça e dor
de ver que eram tão poucos os melhores,
enquanto a caca ia-se na brisa esbelta,
igual ao que se esquece e se lançou de nós.
Jorge de Sena
Ilha de Moçambique, 20/7/1972
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